Мы так долго к этому шли, искали, пробовали, ошибались, пытались что то исправить.
Ты оглядывалась на кого-то, я пытался оглядываться на тебя... эта жуткая боязнь потери. Потери чего ? Того что никогда не было моим, глупо.. но шли рядом, хотя странно, на расстоянии, параллельно, своими путями, но переглядывались.
Я давал какую то одежку, ты отвечала взглядом, странным, ищущим, когда смотришь в такое лицо, понимаешь что видишь больше вопросов, причем своих же, просто отраженных.
Но всегда была ночь.
Днем не то.
Совы любят ночь. Совы с большими бездомными глазищами, с вопросами в зрачках, совы высматривают, ищут.
Воспоминание из детства, ночь, побережье Волги, лето.
Деревянные туристические домики.
Ночь.
Абсолютная тишина, полная луна, небо сказочное, майские жуки.
И огромная бесшумная сова... охотится на ёжика. Своими когтями переворачивает с разгона полета его, вспарывает брюшко, не боясь иголок...
Но такая красивая, грациозная, БЕСШУМНАЯ с огромными крыльями, головой, глазами.
А здесь ночь, психоделический Питер режиссерства Девида Линча, мокрый асфальт, никого на улицах, только блестящий от дождя камень Петроградских домов.
Но тепло, влажно, очень комфортно, спокойно, тихо, все неважно, только следить за твоим взглядом, посмотришь ли... и как.
А потом дворец, темный, мрачный, волшебный.
Одна из комнат ... посередине фонтан.
Но он не работает, просто влажность, и по щиколодку вода.
В центре как будто склеп. Открытый.
Я руками передвигаются большие влажные слегка прохладные но все же теплые старые камни.
Под ними схрон.
В нем огромная толстая книга.
С шелковыми ручной вязи старинными страницами - открытками.
Отражают как будто это вышито металлическими цветными нитками проволокой, цветной, но состаренной.
Я вырываю страницы прямо по несколько листов, отдаю их тебе...
Ты берешь все из моих рук...
И уходишь...
Тебе я не нужен, и никогда не был, нужен, просто тебе было холодно и зябко... и теперь у тебя есть эти страницы.. но уходишь не торопясь, я могу пойти за тобой, но... ты не остановишься, не будешь меня ждать.
Хотя взгляд у тебя грустный.
Мне кажется ты хочешь что бы я последовал за тобой, а может все с самого начала я просто придумал, и ты просто прохожая. Гротеск мертвого бледного безупречно красивого лица поражает и невозможно его забыть, я понимаю что ...
Что я мерзну, мне холодно, мне сыро.
Я хочу тепла.
